825 BOOKS (s)

Mes parents ne sont pas là, explique 0'Neil. Ils sont morts il y a longtemps. Je me marie tout à l'heure et c'est peut-être ça qui me préoccupe. - Ça ne m'étonnerait pas, dit Alice. C'est très dur, dans ce genre d'occasions. Ils doivent vous manquer. - Il me reste ma soeur, en revanche, dit 0'Neil. Et Mary, évidemment. J'ai Mary. - Alors vous avez une famille, dit Alice. Une famille, c'est ça, d'après moi : des gens qui veillent sur vous. Et c'est l'histoire d'une famille, sur une génération, qu'on découvre dans Huit saisons, au fil de huit nouvelles qui, en fait, constituent un roman. Chacun de ses membres va son chemin, les études, le travail, le mariage, les enfants... Mais chez Justin Cronin, ce n'est jamais un chemin facile, car chacun a son secret : un amour qui n'ose pas se déclarer, une grave maladie qu'on tente de cacher, un drame vécu autrefois qui revient vous hanter... Sous l'apparente banalité des jours et des destins, sous le tissu protecteur de l'affection et de l'entraide, se dissimulent bien des angoisses et des détresses.

Une île grecque. La lumière et la mer éblouissante. Des enfants se retrouvent là chaque été pendant quelques années. Leurs parents, archéologues, travaillent sur les fouilles d’un chantier. Des semaines au goût d’éternité qui les marqueront.

Le roman le plus bouleversant du moment à plusieurs décennies d'intervalle...Deux histoires d'amour brisées en plein vol.Deux destins de femmes au coeur meurtri.Une simple enveloppe peut-elle contenir la clé du bonheur ?Et le chagrin d'une femme saurait-il illuminer la vie d'une autre ?« Entre la vivacité du rythme, les personnages inoubliableset la merveilleuse profondeur du récit,le roman de Hughes se savoure à l'infini. »Goodreads

A Vancouver, en Colombie-Britannique, un professeur d'histoire fait sa thèse sur l'assassinat de Robert Kennedy. Il est persuadé que la mort brutale de ses deux parents successivement en 1967 et 1968 est liée à l'assassinat du jeune politicien américain en juin 1968. Son enquête l'amène à découvrir les liens tissés par son père et les services secrets britanniques durant la Résistance.

Ma fille est ma meilleure amie ; mon père n'est pas méchant, maman ; arrange-toi, tu es déguisée ; ma mère est bête ; ma fille est idiote ; j'aime encore mieux que mon mari me trompe avec notre fille ; ma fille est née dans une rose mais périra dans le chou ; ma mère a un cancer, elle m'énerve ; ma mère se laissait tellement aller qu'elle est morte. Quand les tête-à-tête entre mères et filles deviennent autant de raisons de vivre ou de mourir.

"Je crois aux personnages de mon roman de la même façon que les paysans superstitieux croient aux fantômes, ou les mères en leurs enfants : non parce qu'ils espèrent en tirer quelque chose, mais parce qu'ils sont là : de façon aussi irréfutable que miraculeuse. Le désespoir est exactement aussi débile que l'espoir, ne voyez-vous pas ? La vérité n'est ni la lumière permanente éblouissante, ni la nuit noire éternelle ; mais des éclats d'amour, de beauté et de rire, sur fond d’ombres angoissantes ; mais le scintillement bref des instruments au milieu des ténèbres..."

"Le vent glissait entre les doigts des morts et me rapportait leurs voix ; et moi je ne voulais rien entendre car si je parvenais à comprendre leurs murmures, ils m'emmèneraient dans leur cortège et je serais pour toujours captive, enfermée entre deux mondes." Sagrario, la petite soeur, vient de mourir, et Natalia est envoyée chez ses cousins pour restaurer la maison de campagne familiale. Alors que la belle et idéale Irlanda se masque et se protège, Natalia s'offre en entier et ne calcule pas. Cet été, entre les souvenirs d'enfance, les cauchemars de la nuit et une tortue effrayante qui la poursuit, elle s'invente des mondes maléfiques. Un roman étrange où imaginaire et réel se confondent dans une douloureuse prise de conscience du monde.

Après La Symphonie du hasard, Douglas Kennedy nous offre une œuvre sensuelle, délicate, nostalgique, sur les amours contrariées, le destin que l'on se forge et les regrets qui peuvent jalonner l'existence. C'est aussi sa déclaration d'amour à Paris, ville de tous les possibles et de toutes les réinventions. Avant Isabelle, je ne savais rien du sexe.Avant Isabelle, je ne savais rien de la liberté.Avant Isabelle, je ne savais rien de la vie. Paris, début des années 1970. Dans une librairie de la rive gauche, un jeune homme rencontre une femme. Il est américain, étudiant, sans le sou, et a tout quitté pour assouvir ses fantasmes de la Ville Lumière ; elle est française, un peu plus âgée, sophistiquée, mystérieuse et... mariée. Entre Sam et Isabelle, c'est le coup de foudre. Commence alors une liaison tumultueuse, des cinq à sept fiévreux, des rendez-vous furtifs, des moments volés. Mais Sam veut plus. Isabelle lui a ouvert les portes d'une autre vie mais est-elle prête à tout lui sacrifier ? La passion saura-t-elle résister au quotidien, aux épreuves et au temps qui passe ?

Les plus belles histoires d'amour ne meurent jamais. Les plus belles histoires d'amour ne meurent jamais. Elles continuent de vivre dans nos souvenirs et les coïncidences cruelles que notre esprit invente. Mais quand, pour Nathy, ces coïncidences deviennent trop nombreuses, doit-elle croire qu'il n'y a pas de hasard, seulement des rendez-vous ? Qui s'évertue à lui faire revivre cette parenthèse passionnelle qui a failli balayer sa vie ? Quand passé et présent se répètent au point de défier toute explication rationnelle, Nathy doit-elle admettre qu'on peut remonter le temps ? En quatre escales, Montréal, San Diego, Barcelone et Jakarta, dans un jeu de miroirs entre 1999 et 2019, J'ai dû rêver trop fort déploie une partition virtuose, mêlant passion et suspense, au plus près des cœurs qui battent trop fort. Inédit ! L'artiste Gauvain Sers compose et interprète la bande originale du roman. La chanson, dont les paroles sont signées Michel Bussi, est au cœur de l'intrigue de J'ai dû rêver trop fort. Elle s'intitule Que restera-t-il de nous ?

Une femme qui se sent très seule rêve d'une belle rencontre amoureuse. D'autant plus qu'autour d'elle, tout le monde semble être en couple. Premier roman. Electre 2020

Yanis et Véra sont mariés et parents de trois enfants. Ils sont heureux mais Yanis, qui travaille dans le bâtiment, vit de plus en plus mal sa collaboration avec Luc, le frère de Véra, dont le pragmatisme et la prudence les freinent dans leur réussite. Lorsque Luc refuse le chantier dont Yanis rêvait, celui-ci décide de se lancer à son compte. Mais les problèmes semblent loin d'être terminés. Electre 2018

Michael Turner pénètre en leur absence dans la maison de ses amis londoniens, Josh et Samantha Nelson. Il déambule de pièce en pièce, s'attardant sur les photos de famille. Un bruit vient interrompre cette étrange inspection : il découvre le corps sans vie de la petite fille du couple. Le doute plane : est-il un simple témoin ou un redoutable manipulateur ? Car Michael est un personnage énigmatique : il a quitté New York après le décès de sa femme, Caroline, journaliste tuée au Pakistan. Il agit toujours en ami parfait, attentionné. Presque trop. Que cache cette façade lisse ? Est-ce sa manière à lui d'oublier le chagrin ? Un autre mystère entre en scène : depuis peu, Michael reçoit des lettres signés d'un certain Daniel McCullen, qui dit être responsable de la mort de Caroline. Que veut-il et pourquoi éprouve-t-il le besoin de se confesser ?

Paris, sous le Second Empire. Des centaines de maisons sont rasées et des quartiers réduits en cendres. Alors que le vieux Paris s'effondre sous les ambitions du baron Haussmann, de nombreux Parisiens protestent sans parvenir à infléchir les ordres d'expropriation. Dans sa maison de la rue Childebert, à l'ombre de l'église Saint-Germain-des-Prés, Rose Bazelet mène une vie paisible, rythmée par la lecture du Petit Journal, les visites à Alexandrine, sa locataire et amie fleuriste du rez-de-chaussée, les soins de Germaine et Mariette ses domestiques dévouées. Jusqu'au jour où elle reçoit une lettre de la préfecture, la sentence tombe : le tracé du boulevard St Germain passe par chez elle, rue Childebert. Liée par une promesse faite à son défunt mari, Armand, Rose ne peut envisager de quitter la demeure familiale. Déterminée à résister jusqu'à son dernier souffle, elle confie à Armand, son amour disparu, son combat quotidien. De lettres en lettres, elle replonge dans son passé et dévoile peu à peu un secret qu'elle a gardé pendant plus de trente ans. Dans ce roman épistolaire, Tatiana de Rosnay nous entraîne au cœur d'un monde où les petits métiers, herboriste, relieur, chiffonnier fleurissaient, et dont il ne reste que les vestiges. Tandis qu'une page de l'Histoire se tourne, Rose devient le témoin d'une époque et raconte le traumatisme suscité par ces grands travaux d'embellissement. Entre introspection et rédemption, ces lettres rendent hommage au combat d'une femme seule contre tous. Dans cette ode à la capitale, les maisons regorgent de secrets et les murs sont imprégnés de souvenirs. Paris sous le Second Empire. Les ambitieux travaux d'Haussmann détruisent des quartiers entiers, générant des milliers d'expropriations douloureuses. Loin du tumulte, Rose Bazelet mène une vie paisible, au rythme de sa lecture du Petit Journal et de ses promenades au Luxembourg. Jusqu'au jour où elle reçoit la fatidique lettre du préfet: sa maison, située sur le tracé du boulevard Saint-Germain, doit être démolie. Liée par une promesse faite à son mari, elle ne peut se résoudre à partir. Contre le baron, contre l'empereur, Rose va se battre pour sauver la demeure familiale qui renferme un secret jalousement gardé...

Pour se défendre dans un procès qu'il s'intente à lui-même, l'auteur fait défiler au galop un passé évanoui.

Florence a 52 ans, est journaliste dans la presse féminine et mène une vie sentimentale décousue. Elle a peu de relations avec sa famille, mais elle va devoir s’occuper de sa mère, atteinte de la maladie de Parkinson. Hospitalisée, il y a longtemps qu’elle ne sait plus où elle est ni qui elle est. Mais, régulièrement, elle hurle, terrorisée : » La gestapo ! Ils vont me prendre ma petite fille ! « à Elle mourra bientôt dans cet hôpital. Lors son enterrement, Florence revoit son père avec qui elle n’avait plus aucun contact depuis des années. Alchimie des circonstances ? Ces deux-là se reconnaissent pour la première fois. Fille et père vont enfin s’aimer, se le dire et ce sentiment bouleverse la narratrice : ne détestait-elle pas ce père absent jusqu’à présent ? Mais la mort de la mère ouvre la boîte de Pandore sur un secret de famille enfoui depuis 1943. Un secret aussi incroyable qu’effroyable et que son père semble avoir organisé. Elle tente de l’interroger, mais l’exercice s’avère psychologiquement épuisant : trop de souvenirs de l’enfanceà trop d’angoisse remontent à la surface. Et ce lien qui se noue. Que reste-t-il aujourd’hui de cet homme tyrannique, violent, antisémite dans ce vieillard « amoureux » d’elle, dont la mémoire dérape et qui pleure à chaque fois qu’elle s’en va ? Que devient ce secret de famille insupportable ? Devient-il plus important que l ‘amour naissant entre son père et elle ? La rencontre avec Bob incitera Florence à jouer les enquêtrices auprès de son père : a-t-il dénoncé et fait déporter Hadigel, sa belle-mère, qui poussait la mère de Florence à le quitter ? La narratrice va de découverte en découverte. Comment arrivera-t-elle à se sortir de cet aveu ? De cette confusion des sentiments ? Sera-t-elle encore capable d’aimer son père ? Florence n’obtiendra pas de réponse, son père meurt de façon inattendueà Dans son chagrin, Florence se demande quel vêtement porter lors des obsèques ? Une petite robe noire conviendrait. Oui, mais Florence n’a jamais eu de petite robe noire. C’est que les petites robes noires ont elles aussi leur secretà

Niamh Macfarlane a créé avec son mari Ruairidh une entreprise de textile renommée, Ranish Tweed. Alors qu'ils séjournent à Paris, Niamh est tourmentée par de mauvais pressentiments, l'intuition que son mari la trompe avec Irina Vetrov, la séduisante et célèbre créatrice de mode. Oui, à chaque instant, elle a la sensation de perdre un peu plus cet amour qu'elle croyait destiné à durer toute une vie et pour lequel elle a tout bravé, à commencer par l'hostilité de sa propre famille. Un soir, place de la République, l'impensable se produit. Ruairidh meurt sous les yeux de Niamh dans l'explosion de la voiture d'Irina. Accablée par la douleur, Niamh ne tarde pas à comprendre qu'elle est la principale suspecte. Alors que le lieutenant Sylvie Braque progresse dans son enquête, Niamh sombre dans les souvenirs dévorants de son amour perdu et de son île Atlantique. Avec la certitude écrasante que quelqu'un l'observe en secret, prêt à tuer encore. Une nouvelle fois, Peter May nous emporte vers l'archipel des Hébrides, dans ces îles jetées au paroxysme des tempêtes où les sentiments paraissent s'exacerber. Et si Niamh a dû lutter contre la noirceur du coeur des hommes pour imposer son amour pour Ruairidh, elle va devoir, jusque dans l'extrême solitude des éléments déchaînés, affronter un indémasquable assassin.

Le jeu de patience est une chronique se déroulant à Saint-Brieuc. Le récit est constitué du journal du narrateur qui rapporte les événements contemporains mais aussi des souvenirs du passé : "Et alors, le type ? Il a foutu le camp, me répondit Hubert, en riant d'un petit rire pointu. Il ajouta : Que voulais-tu qu'il fasse ?". J'étais assis devant ma table chargée de mon habituel fatras de papiers ? mais ce jour-là, en plus du fatras : un échiquier et un journal ouvert... C'était il y a quatre ans, le matin du 25 février 1943, soit trente et un ans jour pour jour après certains événements dont j'aurais voulu quelque part faire le récit. Mais - Hubert était venu me voir de très bonne heure : le cher Hubert, le poète et l'amoureux, l'ami des songes, le prophète Hubert, toujours aussi jeune et beau, aussi grand adolescent que jamais, bien qu'il ait hélas ! dépassé la trentaine. Il ne dit plus rien. Debout, une main posée sur ma table, il me regardait en souriant. "Tu dis que... l'autre avait une carriole ? lui demandai-je. Pas une carriole : une vieille auto, qui faisait un boucan terrible à travers la lande. Il se modernise !". Et, de nouveau, le petit rire pointu. "Evidemment. Drôle d'histoire ! Pas très neuve... Tu dis que dans la carriole, enfin l'auto, il y avait un chien ? Un grand chien noir. Attaché ? Oui. Mais arrivé dans la cour il a détaché le chien, qui a sauté par la fenêtre. Et qu'est-ce qu'il faisait pendant que le chien... Rien. Il restait dans la cour, debout, avec son grand manteau, son grand chapeau de velours à larges bords. Même pas l'air de s'occuper".

Le jeu de patience est une chronique se déroulant à Saint-Brieuc. Le récit est constitué du journal du narrateur qui rapporte les événements contemporains mais aussi des souvenirs du passé : "Et alors, le type ? Il a foutu le camp, me répondit Hubert, en riant d'un petit rire pointu. Il ajouta : Que voulais-tu qu'il fasse ?". J'étais assis devant ma table chargée de mon habituel fatras de papiers ? mais ce jour-là, en plus du fatras : un échiquier et un journal ouvert... C'était il y a quatre ans, le matin du 25 février 1943, soit trente et un ans jour pour jour après certains événements dont j'aurais voulu quelque part faire le récit. Mais - Hubert était venu me voir de très bonne heure : le cher Hubert, le poète et l'amoureux, l'ami des songes, le prophète Hubert, toujours aussi jeune et beau, aussi grand adolescent que jamais, bien qu'il ait hélas ! dépassé la trentaine. Il ne dit plus rien. Debout, une main posée sur ma table, il me regardait en souriant. "Tu dis que... l'autre avait une carriole ? lui demandai-je. Pas une carriole : une vieille auto, qui faisait un boucan terrible à travers la lande. Il se modernise !". Et, de nouveau, le petit rire pointu. "Evidemment. Drôle d'histoire ! Pas très neuve... Tu dis que dans la carriole, enfin l'auto, il y avait un chien ? Un grand chien noir. Attaché ? Oui. Mais arrivé dans la cour il a détaché le chien, qui a sauté par la fenêtre. Et qu'est-ce qu'il faisait pendant que le chien... Rien. Il restait dans la cour, debout, avec son grand manteau, son grand chapeau de velours à larges bords. Même pas l'air de s'occuper".