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Brun va mourir. Il laissera bientôt ses terres à son fils Mo. Mais avant de disparaître, pour éviter la faillite et gommer son image de pollueur, il décide de couvrir ses champs de gigantesques éoliennes. Mo, lui, aime la lenteur des jours, la quiétude des herbages, les horizons préservés. Quand le chantier démarre, un déluge de ferraille et de béton s'abat sur sa ferme. Mo ne supporte pas cette invasion qui défigure les paysages et bouleverse les équilibres entre les hommes, les bêtes et la nature. Dans un Jura rude et majestueux se noue le destin d'une longue lignée de paysans. Aux illusions de la modernité, Mo oppose sa quête d'enracinement. Et l'espoir d'un avenir à visage humain. Avec Mohican, éric Fottorino mobilise toute la puissance du roman pour brosser le tableau d'un monde qui ne veut pas mourir.

Sur les traces tunisiennes de son père adoptif et celles marocaines de son père naturel, le journaliste invite à un voyage de Ouarzazate à Fès en passant par les gorges du Thodra, la vallée du Dadès et les dunes de Merzouga en compagnie des Berbères mais aussi des Juifs et des Arabes, des femmes façonnant l'argile et des hommes cultivant la terre.

A l'approche de Noël, le docteur Paul Gachet emmène sa femme et sa fille à la découverte de Florence. Alors qu'il brûle de leur faire découvrir les Botticelli, les charmes de la vieille ville et du fleuve Arno, leur séjour est perturbé par l'apparition d'une performeuse, Marina Abramovic, à travers les rues de la cité. Qui est cette femme soudain omniprésente qui bouleverse tous les repères de Paul Gachet et des siens ? De retour à Paris, il ne peut oublier son regard qui va ébranler ces certitudes. éric Fottorino, s'interroge sur notre humanité et son avenir et tisse des liens entre la performance de cette artiste et la pandémie actuelle. Un très joli roman initiatique qui met à l'honneur l'Italie et nous fait réfléchir à la question de la féminité. Coup de cœur assuré !

«En septembre 2012, à quelques jours de distance, trois personnes se sont jetées sur les voies du RER, derrière chez moi, dans les Yvelines. Un vieillard, une mère de famille, un homme qui n’a pu être identifié. À la violence de leur mort a répondu le silence. Il ne s'est rien passé. Nul n’a désigné la souffrance par son nom. Une voix neutre a seulement résonné dans les haut-parleurs de la gare : "Suite à un accident grave de voyageurà" Nos vies ont pris un peu de retard. À cause de trois détresses qui n’ont jamais existé.»